Em tempos de lançamento do Na Estrada, feliz transposição para o cinema do livro On The Road de Jack Kerouac e dirigido pelo Walter Salles, um convite para uma viagem ao lado da escritora Fernanda de Aragão pelas ruas da cidade de São Paulo. On The Road é o símbolo maior de toda uma geração (à qual humildemente me incluo) e a Fernanda é a nossa imagem dos novos escritores. Este texto, já Lingua Cronica, foi aqui postado em anos passados pela, na época nossa dura mas sem nunca perder a ternura, Editora Chefe. O pedido de licença da chefia, autorizado pelo Joca e pelo Giba, encerra-se no final deste mes e teremos de novo o "pulso firme" na redação e as escritas da nossa Musa das Letras. O tempo apenas para se refazer de cursos, mestrados, doutorados, palestras, aulas, risasdas, aguardando o convite da Iara para a a Feira de Uberaba e das últimas fotos da participação na FLIP.
"Tá, talvez eu não tivesse nada de útil para fazer, como me disseram. Só que eu acordei vazia no dia 17, e qualquer lugar que me levasse para longe de mim ou da cidade seria um lugar ideal.
Subir
até a Pedra Grande, na Serra da Cantareira, partindo do Núcleo das
Águas Claras* seria ideal, e só me custaria 20 quilômetros e dois reais
de entrada. A maior floresta urbana e uma vista privilegiada para a
metrópole. Um bom passeio para ordenar os pensamentos, se eu não tivesse
desistido só de imaginar o trânsito da volta. É que o caminho entre
Santana e a zona sul em horário de pico não é pra qualquer um não, e,
naquele dia, decididamente, não era pra mim, não mesmo!.
Avenida
Paulista! Meio inerte me lembrei de Goya e de suas gravuras, ainda
expostas no MASP (Museu de Arte de São Paulo). Lembrei, inclusive, que
minha miopia não gosta muito de gravuras, o que me levou sair de casa
meio desanimada e a entrar no metrô um tanto desconcertada por eu ter
desistido de ir até a serra, desistido de ter me sentado na Pedra Grande
e desistido de ter me perdido em pensamentos libidinais. Hunf! 15
minutos depois eu já estava lá, dependurada às 4 séries - “os
caprichos”, “desastres da guerra”, “tauromaquia” e “provérbios ou
disparates” -, às 218 gravuras do cara e às muitas sensações esquisitas
provocadas por algumas das imagens. Acho que ser tão paulistana é isso:
descer do 2º andar de Goya para o subsolo de Darwin; do retrato da
angústia para a teoria da evolução com seus esqueletos e crânios,
plantas e animais vivos (sapo cururu numa exposição??!?! estamos, de
fato, em extinção!), um orquidário lindo na saída e, numa bela voz de
homem, palavras vivas sobre a vida.
MASP (Museu de Arte de São Paulo) - Av. Paulista, 1578.
Ainda
inebriada ganhei a Avenida Paulista e entendi que voltar a pé para casa
era tudo o que eu precisava. Mas só porque eu queria aproveitar um
pouco o que é diferente nas pessoas que freqüentam a avenida, que
freqüentam o parque Trianon e que procuram alguns bugios nas copas das
árvores. E também porque eu queria aproveitar o passeio largo da
avenida, em passos lentos, como quem vai querendo não chegar, apenas
existir.
Desta maneira, com o vento nos cabelos, alcancei o Reserva Cultural (prédio da Gazeta) para um cafezinho e para admirar a pequena e simbólica exposição “Cidades Imaginárias” da artista Eliana Minillo. Segui meu caminho para notar, anotar, perceber, descobrir a história da medicina, contada nas placas de bronze expostas permanentemente no muro externo do Hospital Santa Catarina. O painel, intitulado “vida”, é do artista plástico italiano Marco Ulgheri. Não sei quanto tempo eu fiquei lá, parada, retraída em pensamentos, enquanto pessoas passavam por mim. Também não sei quantos paulistanos nem quantos visitantes ou moradores da metrópole já se deram o direito de parar e contemplar a cidade, suas avenidas e seus muros.
Muro do Hospital Santa Catarina - Av. Paulista, 200.
Estava quase escurecendo quando atravessei a rua em direção à Casa das Rosas, que não é mais apenas a Casa das Rosas, mas que é a Casa das Rosas e o Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura. Nostalgia. Lá encontrei “O Poder da Rosa”, uma mostra de música, poesia, desenho e pintura de Rosea Novichenko, quando fez-se a noite.
Hora de voltar. O vento frio arranhava meu corpo quando eu ganhei as ruas, casas e prédios da cidade já sem saber quem eu era em meio ao realismo cruel e satírico de Goya, à poesia da evolução humana de Darwin, aos transeuntes da Avenida Paulista, ao ar pitoresco do parque Trianon, à sensibilidade construtiva de Eliana Minillo, à arte polida de Marco Ulgheri e às rosas de Novichenko que, em mim, inscreveram-se em palavras, música e silêncio.
Hein? Pode embrulhar sim, é para presente!."
